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Au Vent Des Iles
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Manutahi reste focus. À chaque livraison, avant d'ouvrir le portillon du chemin qui mène de la serrure au visage de son client, il prend une grande inspiration. Entre chaque mission, il mitraille un pare-terre de pensées. Pendant qu'il cuisine addictions et obsessions, une voix lui susurre des trucs lugubres et mordants. Observateur de sa propre marginalisation, il zigzague à toute berzingue en quête d'une collision imaginaire. Il n'en voit pas le bout. Il est furax.
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Bleu, larvé dans son canapé, déambule avec paresse devant les programmes insignifiants du télécran. Le président est mort sous des mégaoctets d'insultes mais il s'en inquiète peu, il est en rade de clopes. Au travail règne l'ambiance tortionnaire des cols blancs rangés en batterie, répondant à des ordres brûlants depuis leurs cubiques. Il se sent claquemuré dans cette ville ravagée. Bientôt elle l'aura englouti comme ces millions d'existences anonymes.
Un documentaire lui murmure "TA-HI-TI" et ces trois syllabes font tilt dans sa tête de branlomane végétatif. Intérieurement, c'est l'appel de la forêt. Dehors - le déluge. Lui rêve de troquer une nécropole pour de délicieux jardins abandonnés mais ni Rose, sa belle revenue en train du Sud, ni Trézor son bichon maltais obsédé, ne semblent convaincus par ces idées saugrenues. Leur embrigadement spontané en quête de pays neuf reste conditionné par l'avachissement moutonnier de nos aventuriers autoproclamés