Initialement publié en 1893 à l'apogée de la période symboliste d'André Gide, ce récit poétique aux multiples facettes suit le pélerinage d'Urien et ses compagnons : une aventure emplie d'ambiguïté où les paysages traversés vont altérer profondément les sentiments de ces mystérieux navigateurs.
Allégorie du Moi en quête d'un idéal, ils subiront, une épreuve après l'autre, les tourments qui jalonnent aussi bien les mers que l'existence humaine. L'ombre de l'ironie chère aux yeux de l'auteur plane sur ce voyage obscur et semé d'embûche.
Notre publication s'inspire de la typographie de l'édition originale et reproduit à l'exact les lithographies de Maurice Denis qui l'ornaient. C'est que, par cette collaboration, Le voyage d'Urien est un des premiers «livres de dialogue» où les visions oniriques de l'artiste répondent au récit ciselé de l'auteur. Une préface de Pierre Masson, professeur de littérature française et spécialiste de l'oeuvre gidienne, vient compléter l'ensemble. Lire la suite Fermer

Pas de meilleur guide à travers la capitale que l'infatigable "piéton de Paris" : Léon-Paul Fargue. Plus encore qu'à une visite systématique, arrondissement par arrondissement, c'est au pays du verbe folâtre que nous convient ces pages. Ce livre, l'un des derniers de Fargue, ne fut publié qu'après sa mort en 1951, à tirage limité.
Commentaires de Blaise Cendrars et Louis Jouvet.

Écrits en 1914 lors de son premier voyage en Inde, les cinq récits de ce recueil préfigurent le roman magistral d'E. M. Forster, Route des Indes publié dix ans après. Malgré la brièveté des textes, Forster dépeint, de son écriture lumineuse et abondante, la luxuriance qui caractérise si bien ce pays. Et l'on trouve déjà ici le caractère infranchissable des différences sociales, thème qui jalonnera toujours l'oeuvre de l'écrivain britannique.

Darjeeling est la fin d'un monde. Le chemin de fer s'arrête là. Après, c'est la jungle, un peu civilisée par quelques routes tracées à travers les bois et quelques ponts jetés sur les torrents, mais que l'on ne parcourt qu'à cheval ou en «dandie», sorte de chaise emmanchée d'une longue perche à chaque bout que quatre coolies, deux devant, deux à l'arrière, marchant à la file, transportent sur leurs épaules. Une cinquantaine de kilomètres de bois, une vallée torride et fiévreuse à parcourir de cette façon suffisent à établir une barrière entre Kalimpong et la vie anglo-hindoue qui s'est juchée à Darjeeling.
C'est dans ce village que le Dalaï-Lama a passé près de cinq mois dans l'attente, l'espoir, l'anxiété - si ces agitations des simples mortels ont prise sur lui - regardant, des fenêtres, le chemin étroit et pierreux passant devant son seuil, humble sentier rural, qui est la grande route du Thibet.
Le Mishima Maru quitte le 14 août 1911 le port de Marseille avec à son bord l'orientaliste Alexandra David-Néel qui ne retrouvera son mari que quatorze ans plus tard, après lui avoir annoncé un voyage de quelques mois... Convaincue que la recherche vivante ne peut se faire qu'au contact direct des détenteurs de la Connaissance, ses pas la guideront à deux reprises vers le «Grand Treizième», souverain alors en exil. Telle Don Quichotte parti chercher aventure - au prix d'éreintantes chevauchées et chemins extravagants - elle se lance à l'assaut des pentes de l'Himalaya méridional : bardée de recommandations officielles, son engagement et ses références nombreuses piqueront la curiosité de Thabten Gyatso, XIIIe Dalaï-Lama qui n'avait jusqu'alors jamais accordé d'audience à une femme occidentale. Le dense récit de 1912 (l'un de ses tout premiers) de cette seconde rencontre, dans le village d'Ari au sud du Sikkim, d'entre deux mondes, en trace les frontières autant qu'il en dessine les terres communes.
Lire la suite Fermer

Par impressions, souvenirs ou fantasmes sur les sujets les plus variés (de l'uniforme aux portes coulissantes en passant par les fantômes ou les bains) Christian Doumet nous ouvre à un Japon tout personnel. Les soixante-douze notes de ce recueil à l'allure de partition, nous transportent dans une contrée aux frontières flottantes, sans cesse repoussées par une langue soutenue, subtile, charnelle.

Scribe de ce fragment de légende dorée, récitant d'une geste dont je module, à mon tour, les accents et les échos, je ressens pleinement ce passage de l'orée, cet état de panique joyeuse que m'a toujours inspiré la seule profération du mot «lisière». Je veux imaginer ce qui pouvait habiter mon personnage au moment où il a vécu l'épreuve de la lisière, j'aimerais le deviner rempli de cette belle profondeur d'âme, de cette frayeur religieuse qui gagne les nomades sacrés et les pérégrins... Et pourtant une sorte de lucidité vient atténuer mon enthousiasme, mon personnage appartient à l'Antiquité, c'est un vir que ne tourmentent ni la peur physique ni la fragilité si féminine, c'est un homme accompli, dans la splendeur de sa force, un guerrier, un chasseur, un homme véritable, pas une mauviette amoindrie par un usage immodéré des thermes et des bains émollients, un homme qui aime darder le poignard, le coutelas, l'épée, un homme qui tue sans le moindre état d'âme, que la vue du sang répandu ne fait pas défaillir, parce que, dans toute quête qui prend la forme d'une chasse, le sang jaillit à un moment ou à un autre, il vient rougir les mousses, les berges des étangs : la forêt est avant tout le lieu du sacrifice et celui qui s'y aventure, qu'il soit couvert de fer ou de fourrure, est un prêtre mobile et fougueux qui immole sans réserve et sans crainte.
Lire la suite Fermer

De ses voyages au Liban Richard Millet a retenu cinq chambres, lieux de dialogue entre le dedans et le dehors, distillant les souvenirs qui semblaient perdus ou s'élevant telles des tours de guet sur les terres d'Orient, cinq chambres qui constituent "un de ces chateaux de cartes que notre fantaisie élève dans la mémoire, la plus lointaine comme la plus immédiate".